En el amor, lo mío es el despilfarro,
la consecuencia: cicatrices.
Gracias a quienes gustan de lamerlas
lo mío continuara siendo el derroche de amaros.
Que lo peor que nos ocurra sea discutir por que calle de Paris paseamos
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Un día me rompí, y me abrí,
al golpearme con una nube,
me quebré, me chasque.
Al tocar el aire me rasgué, y me fracturé,
desligándome de la existencia,
hendido y sin saber por donde,
descompuesto y derribado,
despeñado, prorrumpiendo, un mudo grito,
por la grieta que ahora veo.
Al querer vivir me partí, me perdí, me escindí
vi, porque lo vi! mi propia sangre, brotando del suelo,
sin sentido, despiadada, que ocupando mi lugar, me deporta, muerto, sin aviso, a otra vida renacida.
